Por Milan Kundera

(espere pela sua morte - titulo dado por mim)
Sobre todos os cumes
é o silencio,
Na copa de todas as árvores
Você sente
Apenas um suspiro
Os passarinhos se calam na floresta.
Tenha paciência, logo
Você descansará também.

medo do frio

certo dia um grupo de adolescentes passando pela praça da sé, encontram um cachorrinho filhote passando frio e fome em baixo de um banco, movidos pelo sentimento decidem fazer de tudo para encontrar um abrigo digno para o cachorro, criam uma grande movimentação virtual, panfletam na saída do metro e comunicam instituições caninas.
um morador de rua de cinquenta e tantos anos muito emocionado com a cena dorme feliz com a reação dos garotos e sonha um dia acordar com rabinho e orelhas empinadas, acredita que apenas dessa forma encontrará um novo e aconchegante lar.

Todos os homens sao mortais

- pensa realmente que não morrerá nunca?
- mesmo quando quero morrer não posso - disse ele
- ah! se eu acreditasse ser imortal!
- então?
- o mundo seria meu
- também pensei isso. há muito tempo
- porque não pensa mais?
- voce não pode imaginar isto: estarei aqui ainda, estarei aqui sempre!
...
- vivo e não tenho vida. não morrerei nunca e não tenho futuro. não sou ninguém. não tenho história nem fisionomia.
- tem - consolou ela docemente - eu o vejo.
- você me vê
- se ao menos a gente pudesse não ser absolutamente nada. mas há sempre outras pessoas na terra e elas nos vêem. Falam e não podemos deixar de ouvi-las, e respondemos, e recomeçamos a viver sabendo que não existimos. não tem fim.
-mas você existe
- existo para você neste instante. e você, você existe?
- naturalmente. como você.
ela pegou-lhe o braço:
- não sente minha mãe sobre seu braço?
ele olhou a mão:
- a mão sim, mas que significa isso?
- é minha mão
- sua mão
- seria preciso que me amasse e que eu a amasse. então você estaria onde você está; sei que sua boca existe - disse subitamente. seus lábios esmagaram-se contra os de Régine; ela fechou os olhos. a noite eclodira; já tinha começado há séculos e não acabaria mais. do fundo do tempo, um desejo ardente, selvagem, viera pousar-se na sua boca e ela entregara-se a esse beijo. o beijo de um louco, num quarto com cheiro de amoníaco.

coração ardente;
rostos vermelhos;
um pedido, um favor;
não querem se perder num único beijo.

quando a vida está boa nao é preciso escrever, é preciso viver.
mas, a vida está realmente boa?

Por Henry Miller

"Diga o que quiser, faça o que quiser, mas diga e faça tudo na linguagem do amor - com palavras eloquentes, cheias de charme, românticas e sentimentais; palavras que escondem a realidade nua e feia do simples contato sexual"

(Joey)

tragico fim do filho mais velho

Lá no fundo, ao redor de casinhas de sacola, nasceu o filho mais velho, num dia chuvoso, na sala úmida e abafada, da casa da vó. Muita gente ao redor, querendo saber qual era a cara do moleque. Com duvida entre o pai e a mae foi decidido que tinha a boca beijadora do pai e os cabelos sebosos da mãe. Era um menininho torto e pequenininho, não tinha futuro, muito menos passado. Se tinha-os, nunca descobrirá. O rapazinho morreu, não aguentou o trágico, antes mesmo de cair sobre ele. Era um jovenzinho adiantado para a sua idade - menos de duas horas